5.3.11

A veces, cuando pienso que todo esta perdido, voy hacia una de las formas de la muerte. 
Me pego un tiro con una palabra que alguna vez fue tan transparente. 
Y la ternura de agua que corre te recuerdo en la llegada de unos trenes, sales de los mares, curvas de los puertos, con mujeres descalzas en el verde. 

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